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陈文强把信塞进儿子手里，转身上了马车。
车夫扬鞭，马蹄声碎。
马车穿过崇文门，沿着官道向西，渐行渐远。
陈浩然站在煤厂门口，看着那辆车消失在薄雾中，手里的信像一块烙铁，烫得他掌心发疼。
京城到西北大营，走驿道最快也要半个月。
这半个月里，什么都有可能发生。
马车出了京城，陈文强才靠在车壁上，长长地呼出一口气。
他比任何人都清楚这一去意味着什么——不是去立功，而是去“献身”
。
在这个时代，商人再有钱，在朝堂眼里也只是砧板上的肉。
要想不被宰割，唯一的办法就是变成一把刀，一把朝廷用得上的刀。
西北战场，就是最好的试刀石。
车窗外，官道两旁的柳树刚冒出嫩芽，田野里偶尔能看见农夫赶着牛犁地。
三月的北方，春意刚冒头，就被一阵黄沙盖住了。
“陈东家。”
车夫忽然勒住缰绳，声音压得极低。
陈文强掀开帘子，看见官道前方停着三辆骡车，车板上堆满了麻袋，几个脚夫正在路边歇息。
看起来是普通的运粮队伍，但陈文强的眼睛扫过那些脚夫的手——虎口有厚茧，站姿端正，不像常年扛麻袋的苦力，倒像是练过把式的人。
“绕过去。”
他不动声色地说。
车夫一抖缰绳，马车偏向右边的岔道。
那三辆骡车里带头的一个汉子抬起头，目光追着马车看了几息，又低下头去，继续啃手里的干粮。
陈文强的手按在腰间——那里藏着一把从年小刀那儿弄来的短刀，刀鞘上刻着西域花纹，锋利得能削铁如泥。
马车驶出半里地，他才松开手。
“东家，那是谁的人？”
车夫问。
“不知道。”
陈文强闭上眼睛，“但肯定不是来看风景的。”
他想起年小刀信上的那句警告——“有人在查你的底。”
如果只是查，没必要在路上安排人盯梢。
唯一的解释是：有人不只想查，还想让陈家彻底翻不了身。
而最好的方式，就是让他这个陈家家主，永远到不了西北。
马车在暮色中拐进一个小镇，车夫找了家客栈安顿。
陈文强要了一间靠里的客房，进门前仔细检查了门栓和窗户。
这一夜，他几乎没合眼。
第二天清晨，继续赶路。
第三天，第四天，第五天……一路向西，风景从平原变成丘陵，从丘陵变成戈壁。
官道越来越宽，行人越来越少。
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