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还是他。
他盯着屏幕，看了几秒。
然后他接了。
“喂。”
他的声音是哑的，像被什么东西烧过。
听筒里没有声音。
只有电流的沙沙声，和一个人很轻很轻的呼吸声。
他知道他在听，他也知道他在听。
他们都不说话。
不是没话说，是有太多话想说，但说不出口。
那些话像鱼刺一样卡在喉咙里，吞不下去，也吐不出来。
他们只能沉默，听着彼此的呼吸声，想象着对方的表情，猜测着对方在想什么。
他听到顾思卿的呼吸声，比以前更重了一些，也许是因为在跑步，也许是因为在紧张，也许是因为他也在忍。
忍着一句马上就要冲出来的话。
那句话是——“我想你了。”
“哥。”
顾思卿终于开口了。
声音从听筒里传出来，闷闷的，沙沙的，像隔着一堵墙，像隔着一扇门，像隔着一整片太平洋。
他的声音变了，比以前更低了一些，更沉了一些，像是一个人从少年变成了青年。
他不确定他变了多少，他只能从他的声音里猜——他的声带被时间磨粗了，被那些咽回去的话磨粗了，被那些他不在的日子里、顾思卿一个人面对的所有事情磨粗了。
他不知道那些事情是什么，他只知道它们存在。
它们在他不在的时候，一点一点地改变了他的声音。
“嗯。”
他说。
“你……好不好？”
他好不好？他好。
他吃得好，睡得好，工作好，学习好。
他一切都好。
他不需要他担心。
他不想让他担心。
他只想让他知道——他很好。
他可以很好。
没有他，他也可以很好。
他想让他觉得他过得很好。
也许他过得不好，但他不想让他知道。
他怕他知道了，会难过。
他怕他难过了，就会想过来。
他不能让他过来，他不想让他看到他的手，他的房间，他的生活。
他不想让他知道他在这里洗盘子、泡在水槽前、手指皱巴巴的、指甲缝里塞满了油污。
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