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"
我来做。
"
落梵天从他手里接过盘子，走向灶台。
动作很轻，很稳，像猫走过结冰的湖面。
锅里传来水声，鸡蛋打入的轻响，油热的滋滋声。
三分钟后，他端着一盘煎蛋走出来，放在餐桌上。
蛋黄完整，边缘微焦，像一枚被小心呵护的月亮。
"
吃。
"
他说，退后一步，像退入一片阴影。
忆明希坐在餐桌前，看着那盘煎蛋。
他想起上一世，出租屋，安眠药，空荡的冰箱。
没有人给他煎蛋，没有人给他倒水，没有人给他调暗台灯。
他独自吞下安眠药，独自躺在黑暗中，独自腐烂。
"
你不吃？"
他问。
"
我不饿。
"
落梵天走回沙发，躺下，眼睛还看着忆明希，像两盏不肯熄灭的灯。
忆明希拿起叉子，叉起一块煎蛋，放入口中。
温度刚好，不烫不凉，像某种被调试过的体温。
他咀嚼，吞咽，然后继续叉起第二块。
落梵天的眼睛还睁着，望着天花板，像两盏不肯熄灭的灯。
但嘴角又动了一下，像风掠过水面，转瞬即逝。
凌晨四点，忆明希回到书桌前，继续打字。
落梵天从沙发上坐起来，拿起那条薄毯，走向书桌。
步伐很轻，像猫走过结冰的湖面。
然后，他把毯子轻轻搭在椅背上，离忆明希的肩膀一拳远，像一道未愈合的伤口。
"
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