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他手忙脚乱的去擦脸，可越擦越多，“我是不是熬夜熬傻了？还是刚才那热狗里放了洋葱？”
他想找个科学的理由说服自己，但那股难受劲儿根本不讲理。
它在他心臟里搅，一阵阵的绞痛，疼得他吸气都累。
一下子，周围的吵闹声都没了。
键盘声墨西哥老头的骂街声还有旁边黑人哥们的说唱，全被什么东西隔开了，听著不真切。
他又听到了那个声音。
就是那个他小时候老做的噩梦里的声音。
特別轻特別弱，好像从很远很远的地方传过来。
“哥哥......”
那是谁？
谁在喊我？
老唐猛的站起来，撞翻了身后的椅子。
“谁？！
谁在那装神弄鬼！”
他大吼一声，声音都在抖。
网吧里一下安静下来。
所有人都转过头，用看疯子的眼神看著这个满脸眼泪鼻涕的亚洲男人。
“嘿，唐，你发什么疯？”
旁边的黑人小哥摘下耳机，一脸“关爱智障”
的表情，“输了也不用哭吧？要不我请你吃个披萨？”
老唐大口喘著气，眼神还有点散。
他看著周围那些既熟悉又陌生的脸，那种被水淹的窒息感正在退去。
没有大海。
没有冰冷的青铜。
只有发黄的墙壁，嗡嗡响的换气扇，还有黑人小哥那一脸欠揍的关心。
“我......”
老唐抹了把脸，吸了吸鼻子，那个大红鼻子这会儿红的更亮了，“没事......可能是最近《铁达尼號》看多了，有点多愁善感。”
“去你的《铁达尼號》，那是十年前的电影了。”
黑人小哥翻了个白眼，戴上耳机继续摇脑袋。
老唐慢慢的把椅子扶正，重新坐下。
心臟还在隱隱的疼，那股说不清的难受劲儿还堵在胸口，像一块化不开的泥。
“哥哥......”
他又在心里念了一遍这个词。
自己是个孤儿，哪来的弟弟？
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