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崔秉文看了很久，什么都没说。
他翻身上马。
身后跟着一辆马车，车上拉着一口棺材。
棺材里什么都没有，只放了些谢怀朔的衣物，还有那只沈见深精心做的走马灯。
萧烬站在城墙上，看着那口棺材从营门口出去。
马车走得很慢，车轮碾过雪地，压出两道深深的沟。
风从后面追上来，把那两道沟一点一点抹平。
他看着那口棺材变成一个小黑点，消失在天际。
天色暗下来了，什么都看不见了。
他没有动，手按在剑柄上。
那枚磨得发白的剑穗垂下来，在指间轻轻晃动。
他没有走。
没有哭。
没有闹。
有时候他会去看那些难民。
从北境各地涌来的难民越来越多，帐篷不够住，粮食不够吃，伤病没有药。
萧烬带着人给他们搭帐篷，分粮食，治伤。
他的手很稳，包扎伤口的时候连眉头都不皱一下。
可有一次，一个老妇人拉着他的手，翻过来看。
那双手上全是疤，新的叠着旧的，有些已经长好了，有些还泛着红。
老妇人摸着那些疤，抬头看他：“孩子，你手上怎么这么多疤？”
萧烬的手顿了一下。
他把手缩回去，揣进袖子里，低着头说：“没事。”
老妇人看着他，没再问了。
只是从怀里摸出两个馍，塞进他手里。
馍是凉的，硬邦邦的，掰开的时候掉了一手渣。
有人问他叫什么。
他说，淮王弟子。
有人问他师父是谁。
他说，淮王谢怀朔。
那些人愣住。
然后眼眶就红了。
“淮王殿下是个好人啊。”
“殿下怎么会是叛徒？”
“我不信。”
“我也不信。”
萧烬听着这些话，什么都没说。
只是站在那里，看着那些人——那些因为他师父的名字而活下来的人。
他原本以为，死去的人是活在记忆里的影子。
他们不会创造新的回忆，一切的谈笑、一切的鲜活都会慢慢褪色，像一幅挂在墙上的画，看久了就看不清了。
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