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沈迟有时候去看他们，阿青坐在门槛上晒太阳，小孙在旁边打盹，两个人的头发都白了，白得像冬天的雪。
阿青看到沈迟拄着拐杖过来，笑了。
“你也是，老得走不动了。”
沈迟在他旁边坐下来，把拐杖靠在墙上，“你不也是？”
阿青笑了笑，没说话。
两个人坐了一会儿，太阳从东边移到西边，影子从左边挪到右边。
阿青忽然说了一句：“小沈，你说，人这辈子图个啥？”
沈迟想了想，没有回答。
阿青又说：“图个人陪着。”
沈迟点了点头。
沈迟的记性也不行了。
有时候忘了灶房在哪，有时候忘了碗筷放哪。
更多时候，他会忘了自己叫什么、从哪里来。
他坐在躺椅上，想了很久，忽然拉住谢云疏的手。
“哥哥，我叫沈迟。
家住云城。”
谢云疏的手覆上来，握住他的手，应了一声。
“嗯。”
这几天他总是说这几句话。
说了忘，忘了说，想起来又说。
他怕自己忘了，怕自己忘了那个人，怕自己忘了那个地方。
他一遍一遍地说，好像多说几遍就能记住似的。
谢云疏每次都说“嗯”
，不纠正，不提醒，不问他“你怎么又说这个”
。
他听着，应着，手握着。
那天天气很好。
太阳不大，风也不急，院子里的桃树光秃秃的，枝丫伸向天空，像在等什么。
沈迟和谢云疏并排躺在躺椅上，身上盖着薄毯，脚边熏着艾草。
艾草是早上沈迟拄着拐杖去院子里拔的，叶子有点黄了，但还是能熏。
青烟细细地往上飘，在两个人之间绕了一圈，散开了。
沈迟的手伸过来，拉住谢云疏的手，十指慢慢扣进去。
两个人的手都皱巴巴的，皮肤薄得像纸，青色的血管隐隐可见。
但扣得很紧，像很多年前，谢云疏在新屋子门口牵他的时候一样。
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