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谢云疏不一样。
他做什么都像是有一套规矩。
切菜有规矩，炒菜有规矩，连生火都有规矩——柴要搭成三角形，中间留空，火才烧得旺。
沈迟蹲在灶台旁边，看着谢云疏炒菜，把这些规矩一条一条记在心里。
“为什么要先放姜？”
他问。
“去腥。”
“那这个呢？”
他指着谢云疏手里的酱油。
“提鲜。”
“放多少？”
谢云疏看了他一眼，把酱油瓶递给他：“自己倒一次试试。”
沈迟接过来，小心翼翼地倒了一点。
“少了。”
谢云疏说。
他又倒了一点。
“再倒。”
又倒了一点。
“够了。”
沈迟看了看锅里的颜色，又看了看谢云疏，把酱油瓶放下。
“记住了？”
谢云疏问。
沈迟点头：“嗯。”
他没有说，他记住的不只是酱油放多少。
还有谢云疏侧脸在灶火映照下的轮廓。
还有他低头尝汤时，睫毛投在眼睑上的阴影。
还有他偶尔被烟呛到，偏过头去咳一声的样子。
沈迟把这些都记在了心里。
他不是故意要记的。
只是看着看着，就记住了。
几天后，沈迟的伤口彻底好了，痂都掉了，露出粉色的新皮。
他觉得自己终于有理由抢回灶台了。
那天中午，他趁谢云疏还没从外面回来，偷偷溜进灶房，把米淘了，把菜洗了，把柴火架好了。
谢云疏回来的时候，沈迟正蹲在灶台前，往灶膛里添柴。
“今天我来做。”
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