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谢云疏正在劈柴。
沈迟站在灶房门口，看着他的背影看了一会儿，走上去，把围巾递过去。
“给你。”
语气硬邦邦的，不看谢云疏的脸，把脸别到一边。
谢云疏转过身，看着那条围巾，白色的，末尾那朵花歪歪扭扭的。
他没接。
“去年你还给我的，”
沈迟的声音不大，“我以为你不稀罕。
你不稀罕就扔了，别还给我。”
他的眼眶有点红，但没哭。
沈迟把围巾塞进谢云疏手里的时候，手在发抖。
不是冷的，是气的，也是委屈的。
他转身就跑，跑到灶房门口，手扶着门框，没进去。
站在那里，背对着院子。
谢云疏攥着那条围巾走过来，站在他身后，看着他红红的耳尖，肩膀微微抖着。
“沈迟。”
沈迟没回头，用手背擦了一下眼睛。
谢云疏绕到他面前。
沈迟低着头，不让他看，把脸别到一边。
谢云疏伸手，轻轻把他的脸掰过来。
沈迟的眼眶红红的，鼻头也红了，咬着嘴唇，忍着没哭出来。
“我戴。”
谢云疏说，“以后都戴。
不会丢了。”
沈迟的眼泪终于掉下来了，无声的，一颗一颗往下砸。
他用手背去擦，被谢云疏握住了手。
“我说真的。
不会丢了。”
谢云疏把围巾围在脖子上，白色的，末尾那朵歪歪扭扭的桃花搭在胸前。
沈迟看着他，看着那朵花，又哭又笑，嘴角弯了一下又绷住了。
“你要是再弄丢……”
话还没说完，就被打断。
“不会。”
沈迟吸了吸鼻子，把眼泪擦干，看了谢云疏一眼，转身进灶房了。
灶膛里的火映着他的脸，红彤彤的，分不清是火烤的还是哭的。
谢云疏站在灶房门口，白色的围巾在风里飘着，摸了摸胸前那朵花。
花还在。
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