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田埂上有人在放水，锄头扛在肩上，慢悠悠地走。
沈迟看了一眼，蹲下去继续拔菜。
天忽然暗了。
不是傍晚那种暗，是乌云压过来的暗。
沈迟抬头看，西边涌上来一大片黑云，沉沉的，像要把天压塌。
风也起来了，吹得菜叶子哗哗响。
要下大雨了。
他赶紧把菜装好，提着篮子往回跑。
跑到半路，一滴雨砸在脸上——不是细细密密的那种雨，是那种一颗一颗砸下来的雨点。
紧接着第二滴、第三滴，打在尘土里，溅起一小团灰。
他加快了步子，几乎是跑进了院子。
前脚刚进灶房，雨就倒下来了。
哗的一声，天地之间全是水。
院子里的地瞬间就湿透了，雨水从屋檐上流下来，像一道帘子，把灶房门都遮住了。
沈迟站在灶房门口把篮子放下，擦了擦脸上的雨水。
菜撒了一地，他蹲下来一棵一棵捡起来，放在案板上。
灶台上火烧着了，灶膛里的光映在他脸上，外头天已经黑得跟傍晚一样了。
谢云疏早上出门的时候说过，今天要去山上砍木头。
屋子还差几根梁，木料不够，之前砍的那些用完了。
他说这几天先不让帮工来，等他上山把木头备齐再说。
沈迟问他去多久，谢云疏说大半天。
沈迟说那你早点回来，谢云疏嗯了一声就走了。
那时候太阳刚升起来，照在他背上，把他的影子拉得很长很长，从院门口一直拉到院子里那棵桃树底下。
沈迟看了那个影子一眼，低下头继续择菜。
雨越下越大，雷声也来了。
闷闷的，从远处滚过来，滚过去，起初很远，后来越来越近。
一个响雷在屋顶上炸开，震得窗户纸噗噗响。
沈迟手里的针顿了一下。
他坐在灶台边的凳子上缝衣裳，还差几针就收口了。
他定了定神，低下头继续缝。
线在针眼里穿来穿去，手没有抖。
外头的雨没有要停的意思。
沈迟缝了几针抬头往窗外看一眼，又缝几针又看一眼。
他也不知道自己在看什么，窗户外头什么也没有，只有雨，白茫茫的雨。
他把最后几针缝完，咬断线头。
衣裳做好了，叠好放在床尾。
站起来走到灶房门口，雨还是那么大，天井里积了水，雨点砸在水面上溅起一朵朵水花。
谢云疏还没有回来。
沈迟站在门口，攥着门框。
手指头慢慢收紧了，指节泛出一片白。
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