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她小心地检查了一下新买的花朵套娃和那枚指南针，确保都在包里。
然后，双手交叠放在膝盖上，望着市场中央匆匆忙忙收摊的大叔大婶们，目光有一点点飘。
“怎么突然不说话了？”
我问。
“没什么。”
她过了两秒才回答，低头搅着手指。
“说实话。”
她又沉默了一会儿，然后抬起头看着我，眼睛里有一种我读不懂的情绪。
“我刚才在想，”
她盯着远处，“这可能是我这辈子，最后一次来这儿了。”
风从远处吹过来。
木板台阶有点硌屁股，我下意识挪了挪，贴近她一点。
“怎么会。”
我握住她的手，“下次我还带你来。”
“下次是什么时候？”
她问，声音很轻。
我答不上来。
下次……可能是明年，可能是后年，也可能是很多年以后。
甚至可能，真的不会有下次了。
“会有的。”
我用力握紧她的手，“我保证，会有下次的。”
她看着我，然后笑了笑，那笑容有点涩。
“好，我信你。”
但我们都知道，这是一句很空洞的话。
光里有细碎的尘埃在浮动，慢吞吞的，像是时间本身的形状。
苏鸿珺忍不住把指南针拿出来，黄铜的外壳反射出一点刺眼的亮，晃得人眼睛发酸。
市场的喧哗声渐渐低下去了。
我们就这么坐了很久，谁也没再说什么大道理。
市集原本那点热闹气，在木楼梯的缝里、旗子的褶子里耗尽了，只剩下一些零零碎碎的声音——有人拖摊车，铁脚在木地上拉出一串长长的刺耳的响；远处还有人吆喝，声音瘪瘪的，到了这边已经听不出词，只剩一个空壳的腔调。
还有苏鸿珺轻轻的、几乎听不见的呼吸声。
这些声音叠在一起，把这一瞬间变得很长，又很短。
长得像是要永远这样坐下去，短得像是一眨眼就要散了。
塑料袋被风一卷，从一堆脚下飘到另一堆脚下，翻个身，再飘走，像赶场的人，赶完了这一场，又不知道要去哪里，只是跟着风。
阳光也在一寸一寸地撤退。
从墙上，从墙角，从窗棂边缘，那些原本亮堂堂的地方，渐渐蒙上一层暧昧的暗。
只有西边的天空还亮着，云朵被染成一种不新鲜的粉色，像是放久了的月季花瓣。
市场里的人越来越少了。
脚步声、说话声、讨价还价声，一层一层地剥落，最后只剩下空荡荡的回声。
我忽然想起张爱玲写过的一句话：“长的是磨难，短的是人生。”
此刻坐在这里，看着光线一点点暗下去，看着市场一点点空下去，看着苏鸿珺安静的侧脸，我觉得这句话说反了。
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