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她笑了。
那种笑不是抿着嘴的含蓄的笑，是真的、彻底地、毫无保留地笑了出来——笑得露出了两排整齐的白牙，笑得眼睛完全眯成了一条缝，笑得整个人都在微微地发着抖。
她抓着他衣角的手攥得更紧了，指尖微微泛白。
那我去收拾房间！
她说完就松开了他的衣角，转身跑回了自己的房间，留下林远舟一个人站在厨房门口。
房间里传来她翻箱倒柜的声音，还有她哼歌的调子——还是那首她永远唱不对旋律的歌。
他靠在门框上，听着那些声响，嘴角不自觉地弯了一下。
林远舟搬进来那天是十月最后一个周末。
他的行李简单得让人有些心酸：一个行李箱装衣服——衣服叠得还算整齐，但没有几件，颜色也都是灰蓝黑这些深色系；一个编织袋装被褥——被褥是学校宿舍带出来的那种，蓝白格子相间的棉布被套，边角已经被洗得有些发白了；一个纸箱装书和一些杂七杂八的东西——几本机械工程方面的专业书，一本《证券投资入门》，一把电动剃须刀，一个搪瓷杯。
苏小禾提前两天就把隔壁房间收拾好了。
她把房间从里到外打扫了一遍——地板用拖把拖了三遍，拖得能照出人影来；窗户用旧报纸擦得干干净净，连窗框的缝隙都用抹布一寸一寸地擦过了；墙角那些不知道积了多少年的灰尘也被她扫得干干净净。
她在窗户上挂了新窗帘——鹅黄色的，棉布质地，光线透过窗帘的时候会变成一种温暖的、蜂蜜般的颜色，和她第一天在食堂里穿的那件鹅黄色针织衫一模一样。
你的房间。
她推开房门，郑重其事地侧身站在门口，一只手伸出去做了一个请的手势，像是在交接什么重要工程。
房间不大，大概十平方米出头。
一张单人床靠墙摆放着，床上已经铺好了新的床单——也是鹅黄色的，和她那条窗帘是配套的。
一个简易衣柜立在床尾，铁管支架外面套着一层灰色帆布。
一张书桌摆在窗户下面，桌上摆了一个透明的玻璃瓶，瓶子里插了几支不知从哪里采来的野菊花——黄色的花瓣小小的，一圈一圈地围绕着深棕色的花蕊，在午后的阳光里显得格外鲜活明亮，像一小捧被采摘下来的秋天。
林远舟把行李放下，站在房间中央看了看。
阳光透过鹅黄色的窗帘洒进来，在地板上投下一片柔和的光晕。
空气里有一股洗衣粉的清新味道，还有一点点野菊花淡淡的苦香味。
他想起自己住了几个月的那间六人宿舍——铁架床，昏暗的走廊，墙角剥落的墙皮，永远泡在盆里的脏衣服，永远安静不下来的室友。
苏小禾靠在门框上，两只手背在身后，鞋尖在地上蹭来蹭去的，像一个在等老师打分的小学生。
她的视线跟着他的目光移动——他看窗户的时候她也看窗户，他看床的时候她也看床，他看书桌上那瓶野菊花的时候，她的嘴角微微翘了一下。
还行吗？
挺好的。
得到这句评价，她心满意足地笑了——是一种很满足的、像是得到了最高奖赏的笑。
然后她转身去厨房做饭了，背影轻快得像要飞起来一样，马尾辫在她脑后一甩一甩的，脚步踩在地板上有一种雀跃的节奏感。
那天晚上她做了四个菜：糖醋排骨、番茄炒蛋、青菜炒香菇、榨菜肉丝汤。
排骨烧得酱色油亮，裹着一层浓稠晶亮的糖醋汁，上面撒了一小撮白芝麻；番茄炒蛋红黄相间，汤汁浓郁，蛋花嫩滑；青菜碧绿，香菇的褶皱里吸饱了汤汁；汤碗里飘着细如发丝的榨菜丝和嫩滑的肉丝，汤面上浮着几点油花和翠绿的葱花。
她的厨艺比头一回煎蛋那阵子进步了一大截——看得出来这段时间她在认真练习。
林远舟吃了三碗饭。
他不说话，但一碗接一碗地添饭的动作已经说明了一切。
苏小禾吃得很慢，她一边吃一边看着他，时不时往他碗里夹一筷子菜——一块最好的排骨，一勺最嫩的番茄炒蛋，一片最大的青菜。
她夹菜的动作很自然，好像这是她做了很多年的事。
窗外枇杷树的叶子在晚风里沙沙地响着，声音绵密而轻柔，像是有人在用一把细毛刷子轻轻地刷着一面鼓。
老小区的夜晚很安静，远处偶尔传来几声狗叫，或者某户人家电视机里传出的模糊声音。
黄浦江在东边几公里处静默地流淌着。
从他们的窗口看不到江水，但能隐约感觉到江风带来的那种湿润的、微咸的气息，穿过夜色和树影，穿过亮着灯的窗棂，抵达他们所在的这间灯火温暖的小屋。
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