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楼下传来极轻的脚步声。
不是正常走路，是刻意压着的，一步，两步，三步——在楼梯口停住了。
沃罗诺夫深吸一口气。
他五十九了，二十年没动过手。
但这把枪还在，手还记得怎么扣扳机。
门外的脚步声又响了。
往楼上来了。
沃罗诺夫把枪口对准门。
十二级楼梯。
他数着。
一级，两级，三级——门外的脚步声在最后一层楼梯上停了。
安静。
三秒。
五秒。
门把手轻轻动了一下。
沃罗诺夫扣紧扳机。
门被推开的那一瞬间，他看见一个黑影闪进来，太快了，快得他来不及瞄准。
他开枪。
砰！
砰！
子弹打在门框上，木屑飞溅。
第三枪还没来得及扣，那个黑影已经到了面前。
一只手劈在他手腕上。
剧痛。
手枪脱手，飞出去，撞在墙上，掉在地上。
沃罗诺夫后退一步，撞在身后的桌子上。
他下意识抬起左手护住头，右手去摸桌上的台灯——一只脚已经到了。
他来不及躲闪，太快了。
整个人向后飞去，撞在墙上，后背火辣辣的疼。
但他没倒。
九十年代，他在莫科市近郊的训练营里待过一年。
徒手格斗，匕首搏杀，巷战突击。
那些东西三十年没练过，但身体还记得。
他稳住重心，一记摆拳抡过去。
那人躲开了。
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