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“那你以为我儿子是怎么来的？”
斯嘉丽恨恨地嚷道。
“噢，没有丈夫，也有其他办法啊——”
“你能不能闭嘴，快点赶路？”
眼看着就要到玛丽埃塔街了，他却突然拉住缰绳。
车停在一间尚未烧着的货栈旁，隐没于阴影中。
“快！”
斯嘉丽脑中只有这一个字。
快！
快！
“有士兵。”
他说。
一小队士兵穿过着火的房屋。
他们虽迈着行军的便步，却个个疲惫不堪，胡乱背着枪，垂着头，累得根本无法加快速度，也懒得在乎左右两边掉落的木头和周围的滚滚浓烟。
他们都衣衫褴褛，已经没有能辨识军官和士兵的标志，只偶尔能看到一顶破军帽的帽檐上还别着枚带“C.S.A（1）”
字样的花环状帽徽。
很多人都光着脚，有的头上或胳膊上还裹着脏兮兮的绷带。
他们无比沉默地走过去了，谁都没往左右看。
要不是那坚定的行军便步，他们还真像一群鬼魂。
“好好瞧瞧他们，”
瑞德嘲弄地说，“这样，日后就好对孙子孙女们说，你见过这光荣大业后卫部队的大撤退。”
斯嘉丽突然开始恨他，恨意如此强烈，甚至压过了内心的恐惧，令其显得卑微又渺小。
她知道，自己和后面车厢里那些人的安全都得靠他，也只能靠他，但她恨他嘲笑那些衣衫褴褛的士兵。
她想起死去的查尔斯和或许已经死去的阿希礼，以及所有可能正躺在浅冢里慢慢腐烂的年轻士兵。
生前的他们穿着灰军服，也是那般勇敢无畏啊！
斯嘉丽忘了，自己也曾把他们当傻瓜。
她说不出话，却狠狠瞪着他，眼里满是仇恨和厌恶。
最后几排士兵走过来了，末排那个枪托拖在地上的小个子士兵摇晃了几下身子，猛地站住脚，呆呆地望着前面的同伴。
那张肮脏的脸疲惫不堪、神情木然，显得他活像个梦游者。
他个头几乎跟斯嘉丽一样小，矮得跟身上那杆枪差不多高。
那张满面污垢的脸，连胡子都没长。
斯嘉丽突然冒出一个不相干的念头：这家伙顶多十六岁，肯定是地方志愿军，要么就是逃出学校的学生。
她看着看着，那男孩却慢慢弯了膝盖，倒在土路上。
最后一排立刻有两人默默出列，朝身后的男孩走去。
其中一个又高又瘦，一把黑胡子长至腰间。
他一声不吭地把自己和男孩的枪递给另一个人，然后俯下身，变戏法般轻松地将孩子背了起来。
接着，他跟在撤退的队伍后慢慢前行，肩膀因身上的重量而弯曲。
虚弱的男孩像个被大人逗恼的小孩，尖声大叫：“放我下去，该死的！
让我下去！
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