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冷宫里没有人会贴春联，他唯一一次有过年节的感觉，是老周偷偷给他带了一小碟饺子。
凉了，馅里的油凝成了白色的膏。
他吃得很慢，一个饺子分三口，因为那是他一年里唯一的节日。
老周走了，冷宫烧了。
那些宫殿和那些人都还在那堵墙里面，按照宫规继续运转——晨起梳妆、请安叩拜、争宠算计。
而他在这里，在戈壁滩上一块被风掏空了的石头下面，看着星空，烤着梭梭柴，和一个认识不到半个月的人分最后一块馕。
那个人正低头擦他的弯刀，火光把他的影子投在风蚀岩上，他擦刀的动作很专注，从刀柄到刀尖，一寸一寸，像是在打磨一件需要永远锋利的东西。
“阙执。”
“嗯。”
“你准备什么时候告诉我你是谁？”
这人真是好生霸道，自己还不知道他是谁。
阙执在心中无奈道，但是他不在乎，来了这里就是他的。
火光跳了一下。
阙执擦刀的动作停下来，抬起眼，火光在他琥珀色的瞳孔里明灭不定，跳了两跳之后沉下来，他重新低下头继续擦刀，发力的指节却攥得微微发白，声音平静，像是早就料到这个问题会被问出来：“你觉得我是谁？”
“不是中原人。
不是铁匠。
不是商队护卫。”
郗予歪着头看他，桃花眼在火光里亮晶晶的，“你骑马的样子像在马背上长大的，你生火的火镰上有西域的纹饰，你手臂上的旧伤不止一处，沙暴里你挡在我前面，姿势不是铁匠的姿势。
还有——”
“什么。”
“你的弯刀刀柄上镶着一块绿松石。
绿松石在中原是首饰，在你的刀上，是身份的标识。
老板娘说你赖着不走——你根本不缺骆驼，你在等什么？”
郗予说到这里停下来，像是在棋局上落下一子，然后抬起头看着对方。
郗予裹着毯子靠在那块几万岁的岩石上，姿态放松，头发散在肩上，手里握着那把梳子——阙执给他的木梳，已经被他摩挲得起了包浆，梳背上的刻痕和匕首皮鞘上的西域文字一模一样。
他把梳子在指尖转了半圈，眼底是那种猜到答案但偏要等对方亲口说的狡黠。
阙执沉默了很久。
他把弯刀擦完最后一寸，拿布帕包好放在膝头，然后抬起眼，隔着火堆看着面前这个人。
他说：“阙执，西域阙氏。
阙氏在西域是王姓。
我是西域王庭的人。”
他的声音很平，像是在说一个与自己无关的事实。
他低下头，把手掌摊开，在火光里亮给郗予看。
虎口那道从虎口一直延伸到手腕的旧刀疤被火光照得泛白，掌心里还残留着风蚀岩上蹭到的石粉，粗粝的厚茧嵌着细碎的沙粒，像是戈壁滩就在他手心里安了家。
“你害怕吗？”
阙执把手掌握回去，说完这四个字，声音压到极低，像是怕问出口，又怕被听清。
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