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她走了很远，才把怀里的盐纸拿出来看。
盐少了一点，但继母不会发现。
她数过，但她不会数得很仔细。
秀兰把盐纸重新包好，揣回怀里。
她对自己说：我帮了一个人。
那个人不是母亲。
但她帮了一个人。
秀兰继续走，走了很远，忽然停下来。
她回头看了一眼。
那个女人还蹲在那里，低着头。
秀兰想：如果有一天，我也蹲在路边，会有人给我几粒盐吗？
她不知道。
但她知道，她给了。
这就够了。
一九六二年，困难时期过去了。
地里的庄稼长起来了，稻子金灿灿的，沉甸甸的。
村里人脸上有了笑模样。
秀兰站在田埂上，看着一眼望不到头的稻田，心里有一种说不出的感觉。
不是高兴，不是难过，是一种很奇怪的、空落落的感觉。
三年，过去了。
三年里，她学会了烧火、煮饭、喂猪、扫地、带弟妹、挖野菜、刨草根、剥树皮。
她学会了饿，学会了忍，学会了不哭，学会了不指望任何人。
她学会了活下去。
但她不知道，活着是为了什么。
秀兰十一岁生日那天，没有人记得。
她自己也不记得。
她只知道那天是秋天，稻子刚收完，田里光秃秃的。
她在灶房里煮红薯，灶膛里的火映在她脸上，红红的。
她把铜镜拿出来，放在灶台上。
铜镜的镜面还是花的，什么都照不清。
但她还是照了照。
镜子里有一个模糊的轮廓。
圆脸，大眼睛，头发黄黄的，乱糟糟的。
她对着那个模糊的轮廓笑了一下。
“秀兰，你十一岁了。”
她对自己说。
没有人祝她生日快乐。
没有人生日快乐。
她也不在乎了。
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