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“哦，这样吗？”
他假装惊讶地问。
“是的。
我还知道您也试图摆脱这种……分居带来的痛苦。”
他把胳膊肘撑在桌上，脸埋进双手之中。
“天啊，”
他说，“您还真是善于观察呢。”
又说，“所有人都会说您是一个很好的心理学家呢。”
我忽略掉他这番言论。
如果说，我从这些年的经验中学到了什么的话，那就是无论一个痛苦的父亲做何反应，都不要去在意。
我打开抽屉，把最上面的文件夹拿起来，从中取出那封信的复印件，还有与小吉尔莫最近一次面谈后，我在大厅地上发现的那张纸。
“安图内斯先生，我知道小吉尔莫收到的那些他妈妈的来信都是您写的。”
他皱起眉头，后背也挺了起来。
“别胡说八道了。”
他咆哮起来，“我才不听这种鬼话！”
我把信和纸张放在桌上，朝他推去。
马努埃尔·安图内斯身体前倾，凝视它们几秒钟，没有作声。
然后一只手慢慢地抚过头发，长出一口气。
“我想知道的是，信为什么不是他妈妈自己写。”
我柔和地说。
他耸耸肩，垂下目光，又沉默了几秒。
“她写不了。”
他说。
声音那么小，我都不敢确信自己听清了他的话。
“写不了？”
“写不了。”
“为什么？”
他的视线扫过整个房间：书柜、窗户、壁炉……“您不会明白的。”
“您讲讲吧。”
他摇摇头，闭上了眼睛。
“该明白的不是我，”
我说，“是小吉尔莫。”
他的眼睛一下子睁开了，还眨了眨，明显很惊慌。
“小吉尔莫……？”
我摇摇头。
“不，他不知道，请您放心。”
我打断他的话。
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