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江梧说，“奶奶说今天蒸包子，白菜粉条馅的。”
他们往公交站走。
路上经过一个工地，围挡板上有幅巨大的房地产广告：新中式院落，传世府邸。
广告上的四合院崭新得假，瓦亮得刺眼，门口的石头狮子笑得像个玩具。
江梧看了一眼，没说话。
等车时，苏念问：“到了那边，你还画四合院吗？”
“画。”
江梧说，“但可能画出来的，都是记忆里的样子。
像这个，”
他指了指广告牌，“太新了，没意思。”
车来了。
今天人少，他们并排坐在最后一排。
车窗关着，但缝隙里漏风，嘶嘶地响。
苏念看着窗外掠过的街景——熟悉的，又即将变成记忆的街景。
“江梧。”
她叫他。
“嗯？”
“你怕吗？”
她问，“怕忘记北京的样子？”
江梧想了想。
“怕。
所以要多画。
画到手指记得，眼睛记得，梦里都记得。”
“那...你会忘记我吗？”
话问出口，苏念自己都愣住了。
太直接，太笨，太不像她会说的话。
她脸一下子烧起来，恨不得跳下车。
江梧没立刻回答。
他看着前方，公交车摇晃的拉环，司机头顶的后视镜，车窗上自己模糊的倒影。
“不会。”
他终于说，声音很轻，但很清晰，“你是我十七岁这一年，唯一的新颜色。”
苏念的喉咙像被什么东西堵住了。
她想说点什么，但一个字都说不出来。
她只能转过头，假装看窗外。
但窗外什么都看不清，只有一片流动的光斑。
眼泪掉下来，很突然。
她没出声，只是任它流。
眼泪是热的，流过冰凉的脸颊，更显得烫。
江梧看见了。
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