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字，字迹已经有些模糊。
“他做了很多，大部分送人了，剩下这几支一直留着。”
江梧看着她，“他说，好笔要送给懂得用的人。
你...你懂得。”
苏念的眼泪终于掉下来。
不是悲伤，而是被这份信任深深打动。
“这太贵重了，我不能...”
“你能。”
江梧打断她，“我父亲如果还在，也会想送给你。
因为他会看出，你心里有画，眼里有光。”
苏念抚摸着笔杆上的刻字，想象着那个从未谋面的画家——他一定和江梧一样，沉默，专注，对美有近乎偏执的追求。
而现在，他的一部分通过这些笔，传递到了她手中。
“我会好好用它们。”
她承诺。
“嗯。”
江梧点头，“等你画出满意的作品，寄给我看。”
“一定。”
他们又坐了一会儿，谁也没有说话。
画室里松节油的味道很浓，混合着木料和纸张的气息。
这是他们熟悉的味道，是创作的味道，是青春的味道。
“陈老师说，等我安顿下来，可以继续跟他学画。”
江梧突然说，“通过网络，视频教学。
虽然有时差，但总能找到时间。”
“那太好了。”
“所以...”
江梧看着她，“我们不会真的断掉联系。
只是...距离远了。”
这句话像是安慰，也像是说服自己。
苏念点头，用力点头。
“嗯，不会断。”
但他们都清楚，十二小时的时差，一万公里的距离，陌生的环境，全新的生活——这些都会成为无形的墙。
邮件会变少，电话会变贵，共同话题会随着经历不同而减少。
这是成长的代价，是选择的必然。
窗外飘起了雪花。
很小，很细，在灰色的天空里几乎看不见。
“下雪了。”
苏念说。
“今年最后一场雪了吧。”
江梧望向窗外，“等我走的时候，应该化了。”
“多伦多应该也在下雪。”
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