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是不是也躺在一间屋子里？是不是也有人给他饭吃、给他地方住？是不是……还记得他？
他把匕首贴回胸口，闭上眼睛。
五月的时候，他路过一个村子。
村口有棵大槐树，树下坐着几个老人，摇着蒲扇纳凉。
他走过去，想讨碗水喝。
一个老婆婆给他舀了一瓢井水，问他：“后生，去哪儿？”
“北边。”
“北边哪儿？”
“京城。”
老婆婆愣了一下，然后笑起来，笑得脸上的褶子都堆在一起。
“京城好啊，”
她说，“我年轻时也想去京城，想去看看皇帝住的地方。
后来嫁了人，生了娃，一辈子就窝在这个村里，哪儿也没去成。”
她把水瓢递给他，又说：“你要是去了京城，替我看一眼。
看皇帝住的地方是什么样，看城墙有多高，看那些人穿的衣裳有多好看。”
影七接过水瓢，喝完，把瓢还给她。
“好。”
他继续往前走。
走出很远，他回头看了一眼。
老婆婆还坐在树下，摇着蒲扇，和旁边的人说着什么。
风吹过来，吹得槐树的叶子哗哗响。
他收回目光，继续走。
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永平二十九年十月。
影七站在城门底下，抬头看。
城门很高。
比他一路走过来见过的所有城门都高。
青砖砌的，被风雨侵蚀出斑驳的痕迹，门洞幽深得像一张嘴，能把人整个吞进去。
门楼上挂着匾额，写着两个鎏金大字——他不认识，但猜也猜得到，是这座城的名字。
京城。
他在心里念了一遍这两个字。
念的时候，舌头有点僵，像是念一个太重的词。
进进出出的人从他身边流过。
挑担子的，推车的，骑马的，坐轿的。
有人看他一眼，有人不看。
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