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他听着这个声音——在听什么东西碎之前的裂纹。
他走到厨房门口。
妈背对他。
他没有进去。
他的手在门框上扶了一下。
在撑自己。
然后他转身走了。
他坐在沙发上，两只手放在膝盖上，看着窗外的天色暗下去。
他看她的次数没有减少。
但他看的方式变了。
以前是从报纸上沿偷偷看。
现在他不藏了。
他会在她弯腰放菜的时候直接看着她的后腰。
会在她从厨房走到客厅的那段路上一直看着她的背影。
但他不说话。
他不问她。
他沉默得像一堵墙——墙这边是他认识了几十年的老婆，墙那边是他不认识的一个女人。
他在这堵墙前面站着。
不动。
前天晚上妈在厨房洗碗。
爸站在客厅门口看了她好一会儿。
我在楼梯上看到了。
我没出声。
他也没出声。
他转身上楼的时候经过我身边，看了我一眼。
那一眼有一种模糊的、说不清的不安。
像他在空气中闻到了什么东西。
不敢确认是什么味道。
又像他已经闻到了——只是不想知道名字。
我没躲他的视线。
他也没说什么。
他上楼了。
他的脚步在楼梯上响了一半，停了一拍——在楼梯转角站住了。
然后继续往上。
爸的房门关上了。
妈还在厨房洗碗。
水龙头开着。
她不知道。
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