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连续三天，林小满在案板前几乎扎了根。
他右手的虎口处，旧的水泡磨破了，新的血泡又鼓胀起来，食指关节被刀柄硌得发青，每一次下刀，都牵扯起一阵钻心的锐痛。
案板上堆积如山的土豆，在他近乎偏执的机械重复下，终于从最初厚薄不一、还带着坑洼皮屑的“鹅卵石片”
，进化成了勉强能称为“丝”
的东西，只是那粗细，依旧顽固地停留在“小拇指”
的范畴。
汗水浸透了灰布围裙的前襟，紧贴在单薄的胸膛上，每一次呼吸都带着铁锈和汗酸混合的沉重气味。
周明贵叼着烟踱过来，油腻的围裙下摆蹭过林小满沾满土豆淀粉的裤腿。
他粗糙的手指随意捻起几根小满刚切好的“作品”
，对着窗外刺眼的白光眯眼看了看，鼻腔里发出一声意义不明的短促哼声，听不出是嘲讽还是别的什么。
烟灰簌簌落在砧板边缘。
“猪脑壳开窍了？”
他斜睨着林小满低垂的、汗湿的脖颈，“喏，拿着。”
一本封面油腻发黑、边角卷得像烂菜叶的旧书被随手扔在案板上，砸起一小片白色的土豆粉末——《粤菜煲老火靓汤》。
书页散发出浓烈的陈年油烟和霉味，呛得林小满喉咙发痒。
“明天熬海底椰响螺汤，铺子招牌。”
周明贵的声音像钝刀刮过铁锅，“熬不出那股子钻鼻子的鲜味，就卷铺盖滚蛋！”
他喷出一口浓烟，转身去照看他那口永远在咆哮的炒锅，留下林小满对着那本如同天书般的菜谱，心脏在胸腔里沉重地撞击着肋骨。
这汤，是周记赖以生存的招牌，是光头佬引以为傲的镇店之宝，也是悬在他头顶、随时会落下的铡刀。
凌晨四点，岭南的夜还未褪尽湿热的粘稠，城市在混沌的睡梦中喘息。
林小满攥着那张被汗水浸得发软、边缘模糊的采购单，像一尾离水的鱼，被抛进了苏醒的菜市场。
这里完全是另一个世界。
浓烈的、带着腥咸湿气的海风扑面而来，混杂着禽畜粪便的臊臭、蔬菜泥土的土腥、以及某种无处不在的、腐烂与新生交织的复杂气息。
昏黄的路灯下，人影幢幢，吆喝声、讨价还价声、铁笼碰撞声、鱼在案板上垂死挣扎的拍打声，汇成一片喧嚣的、充满原始生命力的洪流。
他被这巨大的声浪裹挟着，挤到海鲜干货区。
一排排塑料盆里，冰块上堆砌着银亮的带鱼、张牙舞爪的鲜鱿、瞪着眼珠的海鱼。
他的目标很明确——响螺片。
然而，当摊主报出价格时，林小满的心猛地一沉，像被一只冰冷的手攥紧了。
那价格，比他裤兜里那张被师父攥得同样皱巴巴的预算单上标注的，足足贵了三成！
冷汗瞬间从鬓角渗出，混合着市场里粘腻的湿气，滑进衣领。
他僵在那里，手指无意识地搓捻着那张可怜的预算单，那点微薄的纸片此刻仿佛重若千斤。
退学通知书的冰冷触感、母亲数钱时绝望的叹息、父亲病床上压抑的呻吟……所有沉重的画面轰然压来，几乎让他窒息。
这多出的三成，是父亲几天的止痛药？还是母亲藏在米缸底、早已被数得毛了边的几张救命钱？就在他几乎要被绝望淹没，准备硬着头皮去更偏僻的摊位碰碰运气时，一只枯瘦、布满褐色老年斑的手，悄无声息地搭在了他紧握着预算单的手腕上。
林小满吓了一跳，猛地抬头。
是旁边干货摊的陈伯，一个总缩在角落阴影里、沉默得像块礁石的干瘦老头。
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