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少女哽咽，“可我发现，每揭开一层，下面还有十层。
我们真的能走到尽头吗？”
老者轻拨琴弦，反问：“你知道《凤鸣录》最早那一版，写了多少字吗？”
“不知道。”
“三千六百二十一字。”
他说，“现在呢？”
“数不清了。”
“对。”
老者点头，“因为它已经不属于一个人了。
它属于所有追问过、怀疑过、记录过的人。
真相从来不是一个终点，而是一条路。
你走得越远，它就越长。”
他站起身，将三弦琴放在石上，转身走入林中，身影渐渐消失在雨雾里。
少女拾起琴，发现琴腹内刻着一行小字：
**“我不是作者，我只是第一个读者。”
**
她泪流满面。
多年后，她在自传中写道：
>“那天夜里，我终于明白，刘仁并没有被困在他写的书里。
>是我们所有人，一起把他救了出来。
>而真正的自由，不是逃离故事，
>是让故事不断生长，直到容纳所有的光与暗。
>当每一个人都敢写下自己知道的那一小部分真实，
>黑暗就再也无法合拢。
>那些沉默的，终将发声；
>那些被抹去的，终将归来；
>那些以为早已结束的，其实才刚刚开始。”
雨还在下。
传书堂的长明灯依旧不灭。
香案上，《凤鸣录》最新版本静静摊开，书页翻动间，露出一段新加的跋文：
>“本书仍在写作中。
>若你手中有未说出的故事，
>请寄往洛阳碑林东侧第三棵槐树下暗格。
>收件人：
>所有等待被听见的灵魂。”
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