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钱广发的院子在镇子东头，紧挨著出镇的大路。
院墙不高，但上面插满了碎玻璃。
他做的是黑市生意，倒腾皮毛和药材，从境外进来的货，再转手卖到內地。
在这条线上跑了七八年，什么风浪没见过？
几个人翻墙进来的时候，他正在院子里晾晒昨天收的一批羊皮。
听到动静，他猛地抬头，看到墙头上跳下来的人影，手里的羊皮一扔，转身就跑。
三步。
他只跑了三步。
两个人在院子里堵住了他，一个从正面扑过来，一个从侧面抄了后路。
他被按在地上，脸贴著冰凉的泥土，嘴里啃了一口沙子。
他拼命挣扎，胳膊被反剪到背后，疼得他齜牙咧嘴。
“你们干什么？”
他扯著嗓子喊。
一张证件堵在他嘴边，那人的声音不高：“回去再说。”
钱广发不挣扎了。
他趴在地上，喘著粗气，眼睛死死盯著院门口那辆吉普车。
他知道，这次来的不是公安，是比那些人更厉害的角色。
周小山家在最南边，离邮局最近。
他每天五点半起床，六点出门，骑著那辆绿色的自行车，走遍红旗镇的每一条街巷。
送信、送报、送包裹，谁家的信、谁家的报纸、谁家从外地寄来的东西，都经过他的手。
他跟谁都认识，跟谁都聊得来，谁都不会对他起疑心。
今天他刚把自行车推出门，后座上的绿色邮袋还没掛好。
门被推开，两个人站在门口，堵住了他的路。
他愣了一下，隨即笑了。
那种笑容他很熟练，是送报时对每一个人都会露出的、热络的、让人放鬆警惕的笑：“同志，找谁？是要寄信还是？”
一张证件亮出来。
红色封皮，国徽，编號。
周小山的笑容凝固在脸上，像被人掐住了喉咙。
他的手还扶著自行车，车把歪了，邮袋滑下来，掉在地上，几封信散落出来。
那两个人没有弯腰帮他捡。
一个人把自行车推到墙边靠好，另一个人打开车门。
“上车。”
周小山看了一眼那扇他每天进出的门，看了一眼靠在墙边的自行车，看了一眼散落在地上的信。
他没有说话，低著头上了车。
三辆车，三个人，同时启动。
引擎声在清晨的小镇上低低地响著，像某种沉闷的鼓点。
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