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沈令仪移开目光，看着窗外。
“不看了。”
“你还是看我吧。”
苏见微笑了，“不看我的时候，你的表情太冷了。”
沈令仪转回头来，看着她。
“你这个人，真的很麻烦。”
“我知道。
但你在画里。”
苏见微画了一个小时。
她画了沈令仪的侧脸——低垂的眼睫，微微抿着的嘴唇，瘦削的下颌线。
她画了那件丝质睡袍，画了那枚歪歪扭扭的珍珠扣，画了沈令仪捧着残卷的手。
她画得很慢，一笔一笔的，像在临摹一页很重要的残卷。
画完之后，她把画给沈令仪看。
“这是你。”
她说。
沈令仪看着画里的自己，看了很久。
“你把我画得太温柔了。”
“你就是这么温柔。”
“我不是。”
“你是。
只是你自己不知道。”
沈令仪把画还给苏见微。
“挂起来。”
苏见微把画挂在客厅的墙上，和之前那幅“风暴中的海”
并排。
两幅画，一幅是风暴中的海，灰色的浪，黑色的天，礁石上小小的背影；一幅是沈令仪坐在官帽椅上，捧着残卷，阳光照在她的脸上。
一幅冷，一幅暖；一幅远，一幅近。
“它们不一样。”
沈令仪说。
“嗯。
但都是你。”
沈令仪站在两幅画之间，看看左边，看看右边。
“风暴中的海，是我住院前的样子。”
她说，“这幅，是我现在的样子。”
“你现在的样子很好。”
“好在哪里？”
“在这里。”
苏见微指了指画里沈令仪的眼睛，“有光。”
沈令仪看着画里自己的眼睛，看了很久。
她看到了那道光——不是台灯的光，不是雪光，是那种“我还在这里”
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