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沈令仪母亲的忌日过去三天后，她的父亲打来了电话。
那是苏见微第一次见到沈令仪接电话时的表情——不是冷漠，不是愤怒，是一种“我不知道该怎么面对你”
的犹豫。
她的手指在屏幕上悬停了几秒，然后滑动了接听键。
她的动作很慢，像是在做一个很艰难的决定。
“爸。”
她说。
苏见微坐在客厅里，假装在画画，但笔尖没有动。
她听着沈令仪的声音——平静的，克制的，像在和一个陌生人说话。
沈令仪的声音有一种奇怪的质感，像是隔着一层玻璃，听不太清，但能感觉到那种距离。
“嗯。
我知道。
不用了。
我很好。”
沉默。
很长很长的沉默。
苏见微听到电话那头有声音，但听不清在说什么。
沈令仪的手指在桌面上轻轻敲击，笃、笃、笃，像心跳。
“你不用来。
我没事。
真的。”
又是沉默。
沈令仪闭上眼睛，深呼吸了一下。
她的睫毛在抖，嘴唇在抖，整个人在抖。
“好。
再见。”
她挂了电话，把手机放在桌上。
她的手在抖，但她没有哭。
她只是坐在那里，看着窗外。
北京的七月，雨后的天空很蓝，云很白，阳光很亮。
但她看着那片天空的眼神，像是在看一个很远的地方。
“他说什么？”
苏见微问。
沈令仪沉默了一会儿，然后说：“他说他想来给我妈扫墓。
他已经很多年没有来过了。”
“你怎么说？”
“我说不用了。
她不需要。”
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