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朱棣手一抖。
他那只杀人如麻、从不颤抖的手，在这一刻竟然不受控制地抖了一下。
“走了？”
他的声音很轻，被狂风瞬间吹散。
“走了。”
姚广孝双手合十，低声诵了一句佛號，“洪武爷……真的走了。”
朱棣没说话。
他只是慢慢地抬起头，任由雨水冲刷著他的脸。
没人能看清他此刻脸上的表情。
是喜？是悲？还是解脱？
很多年前，那个在凤阳老家放牛的孩子，那个被父亲抽著鞭子逼著练武的少年，那个在漠北战场上意气风发的藩王……无数个画面在他的脑海里闪回。
那个老人。
那个给了他生命，给了他荣耀，最后又把他逼上绝路的父亲。
死了。
朱棣忽然觉得胸口像是被什么东西给堵住了，堵得他喘不过气来。
他恨那个老人吗？
恨。
恨他的偏心，恨他的无情，恨他寧愿把这江山交给一个懦弱的孙子，也不肯多看一眼他这个战功赫赫的儿子。
可他又爱那个老人吗？
爱。
那是他的父亲啊。
是那个一手缔造了大明盛世，让他引以为傲的父亲啊。
“爹……”
朱棣在心里喊了一声。
这一声爹，喊得又苦、又涩。
他缓缓转过身，面向北方，面对著南京的方向，“噗通”
一声，跪在了湿滑的甲板上。
“王爷！”
身后的亲兵们大惊，想要上前搀扶。
“滚开！”
朱棣暴喝一声，声音嘶哑，“都给老子滚开！”
他重重地磕了一个头。
额头撞在坚硬的木板上，发出沉闷的声响。
“爹！
您走好！”
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