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嗯。
"
周国良点了点头。
然后他做了一件他很久没做的事——他把林五月的手拉过来，放在自己的手心里，轻轻地握了一下。
"
五月，辛苦了。
"
林五月的眼眶一热。
她转过头去，不让周国良看见她的眼睛。
"
行了，吃饭吧。
菜都凉了。
"
她抽出手，端起碗，低头扒饭。
但那三个字——"
辛苦了"
——像一点火星子，落在了她心里那堆封了很久的炭上。
没有明火，但炭红了，暖了。
暖得她鼻子发酸。
八
夜里，周海洋睡了，周国良也睡了。
林五月坐在厨房里，就着灶膛里最后一点余火的微光，织那件灰毛衣。
夜很静。
静得能听见隔壁房间的鼾声、楼上住户翻身的吱呀声、远处厂区偶尔传来的金属碰撞声。
那些声音像一条暗河，在夜色里缓缓流淌，不知道从哪里来，也不知道往哪里去。
她织着织着，忽然停了下来。
她看着手里的毛衣——灰色的毛线，简单的平针，袖口加了一圈罗纹边。
那是给周海洋织的，两岁半的孩子，毛衣不用太大，但得厚实，得耐磨，得经得住他在地上打滚。
这件毛衣不像她年轻时织的那些——那时候她织过一件红毛衣，给自己织的，领口绣了朵小花，跟那件白衬衫上的小花一模一样。
穿在身上，站在纺织厂的车间里，当车的小姐妹们都夸好看。
那朵花是什么花？她想不起来了。
好像是月季，又好像是芍药。
反正是红的，红得鲜艳，红得扎眼，红得让人看了就想笑。
那件红毛衣后来怎么了？
她想起来了——拆了。
给周国良织了条毛裤。
红毛衣变成了毛裤。
花朵变成了护膝。
这就是她的命运——不是被谁安排的，是被日子磨的。
日子像一块砂轮，把她身上的颜色一点一点地磨掉了。
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