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那液体泛着不祥的光泽，像是某种活着的、贪婪的东西，正在吞噬着工人们的青春和健康。
他忽然觉得这很像是一个巨大的隐喻——文字在这里被熔炼，被重塑，被赋予形状，然后滚烫地压进这个时代的肌理里，冷却，凝固，成为历史。
而那些熔炼文字的人，却在用自己的寿命为代价，一寸一寸地燃烧自己。
"
小林啊，"
老陈站在巨大的轮转机旁，那台机器像一条钢铁巨蟒正在疯狂地吞噬着巨大的白纸卷，又像吐信子一样吐出印好的报纸带，"
你是大学生，笔头子硬。
但你要记住，文字这东西，轻的时候像鸿毛，重的时候像这块铅。
你想让它重，就得经得起这车间里的火烤和油熏。
你想让它轻，一张废纸就够了。
"
林启明看着那些飞速运转的机器，看着那一排排整齐的铅版，看着那一摞摞散发着油墨香的新报。
那油墨味钻进他的鼻孔，让他感到一阵莫名的眩晕，又感到一阵莫名的兴奋。
"
陈主任，我想写点重的东西。
不想让文字变成废纸。
"
老陈停下了扇子，转过身，那一双被烟草熏黄的眼睛上下打量着林启明。
眼神有些意味深长，像是在评估一件瓷器，看看它能不能经受住烈火烧。
"
重东西压人啊。
小心别把自个儿压趴下了。
在这个车间里，趴下的人有的是。
有的被铅毒倒了，有的被油墨呛了，还有的……被自己写出来的字给砸死了。
"
二
回到通采部，林启明还没坐热那把掉扶手的椅子，就被叫到了副总编辑马明山的办公室。
马明山四十多岁，梳着油光锭亮的大背头，那是用发蜡一道一道梳出来的，一丝不乱，像他的为人一样滴水不漏。
他穿着一件洗得发白的灰衬衫，袖口卷得整整齐齐，露出手腕上那块亮闪闪的上海牌手表。
他是报社的二把手，分管采编和经营，手里握着实权，社里上下都叫他"
马总"
。
林启明分配受阻的事，他就是那个看不见的手。
"
小林，坐。
"
马明山指了指对面的椅子，脸上挂着和蔼的笑，但那笑意只浮在嘴角没进眼底，像一层薄冰盖在水面上，看着平静，底下是深不见底的寒意，"
来一周了，还习惯吗？"
"
习惯。
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