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你脸上怎么了？"
"
没事。
碰的。
"
"
碰的？"
老钟看了看林启明脸上的血痕和肿着的脚踝，没再多问，"
有事？"
"
排个急件。
"
林启明把稿纸放在老钟的手边。
老钟拿起稿纸，眯着眼睛看了一会儿。
他的眉头先是微微皱起，然后越皱越紧，最后拧成了一个死疙瘩。
"
小林，这稿子烫手啊。
"
"
烫手也得排。
"
"
拍了也发不出来。
马总编那一关你过不了。
"
"
发不出来是我的事。
排不排是你的事。
"
老钟看了林启明一眼，那眼神里有一种复杂的东西在流动——有赞赏，有担忧，也有一丝久违的激动。
他在这个车间里坐了三十年，排过无数篇稿子，其中有多少是真正的新闻，有多少是连排字工都觉得脸红的废话，他心里门清。
"
行。
既然你敢写，我就敢拍。
"
老钟拿起镊子，开始捡字。
林启明就站在旁边看着。
看着一个个铅字被捡出来，码进手托里。
"
叮、叮、叮"
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