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他不想让顾思予看到。
如果顾思予看到了，会问“你怎么了”
“什么时候生病的”
“为什么不告诉我”
。
他不想回答这些问题。
不是因为回答不了，是因为回答了之后，顾思予会难过。
他会觉得是自己没有照顾好弟弟，会觉得是自己不够好。
他总是把所有的事都揽到自己身上，好的坏的，对的错的，该他的不该他的。
顾思卿不想再往他肩上加任何东西了。
哪怕是一盒感冒药那么重的东西。
他倒了杯水，吃了药。
药片很小，白色的，椭圆形，没什么味道。
他吞下去的时候，觉得喉咙里有什么东西卡了一下。
不是药片卡住了，是那些咽回去的话卡住了。
它们太多了，多到他的喉咙装不下。
药片从它们中间挤过去，像一辆车穿过拥挤的街道，艰难地、缓慢地、带着一种不得不前进的决绝。
那几天，他每天早上偷偷吃药。
趁顾思予还在厨房做早饭的时候，他关上门，从抽屉里拿出药，倒一杯水，吞下去。
然后把水杯冲洗干净，放回原位，把药盒藏好，把抽屉关上。
他做这些事的时候，手很稳，动作很快，像做过很多次一样。
他不知道的是，顾思予什么都知道。
那天早上，顾思予起床的时候，路过顾思卿的房间。
门没有关严——他留了一条缝。
他看了一眼，看到顾思卿坐在床边，手里拿着一盒药，正在从铝箔板上抠出一颗白色的药片。
他的动作很慢，很小心，怕弄出声音。
他把药片放进嘴里，端起水杯，仰头，咽了下去。
然后他把药盒藏进抽屉最底层，用课本压好，关上抽屉。
顾思予站在走廊里，没有进去。
他的手放在门把手上，指节泛白。
他想推门进去，想问他“你什么时候生病的”
“为什么不告诉我”
“你一个人去的医院吗”
。
他没有推。
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