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十二月的第三个周末，北京又下了一场雪。
雪不大，细细碎碎的，像是有人在天空中撒盐。
落在脸上凉丝丝的，很快就化了。
什刹海的冰面上覆了一层薄薄的雪，白茫茫的，像是铺了一层白糖。
有几个孩子还在冰面上玩耍，追逐打闹，笑声在寒冷的空气中飘散。
高寒正在屋里备课，炉火烧得正旺，水壶在炉子上咕嘟咕嘟地响着。
她穿着一件灰色的毛衣，外面套着一件蓝色的棉坎肩，手里握着钢笔，正在学生的作业本上写批语。
忽然，楼下传来一阵急促的喊声。
“高老师！
高老师！
电话！”
是隔壁刘大姐的声音，嗓门很大，带着一股子急切。
高寒放下笔，快步走出门，趴在楼梯扶手上往下看。
刘大姐站在一楼楼梯口，仰着头，一只手扶着栏杆，另一只手冲她挥舞着。
“高老师，快！
何师傅打来的，说有急事！”
高寒心里咯噔一下，快步下楼。
她的脚步很急，木质楼梯在她的脚下发出急促的吱呀声。
她跑到一楼，冲进电话亭，抓起听筒。
“喂？何坚？”
“高寒！”
何坚的声音很急，像是跑着去接电话的，喘息声透过听筒传过来，粗重而急促，“马云飞住院了，你快来！
协和医院，急诊楼三楼！”
“怎么回事？”
高寒的声音一下子绷紧了。
“心脏，老毛病又犯了。
这回比上次严重，大夫说——”
何坚的声音顿了一下，像是咽了口唾沫，“总之你快来吧。”
“我马上到。”
高寒挂了电话，转身就往外跑。
她甚至来不及回屋拿外套，只穿着一件毛衣和坎肩就冲出了楼门。
寒风扑面而来，像刀子一样割在她脸上，她浑然不觉。
她跑到路边，拦了一辆三轮车，报了医院的名字，一路上不停地催师傅快一点。
到了医院，她跳下车，扔下一张钞票就往里跑。
急诊楼三楼的走廊里弥漫着消毒水的气味，白炽灯发出惨白的光芒，照在白色的墙壁和地板上，晃得人眼睛发酸。
走廊里零零星星地坐着几个人，有的在低声交谈，有的在发呆，脸上都带着疲惫和焦虑。
高寒找到了病房，推开门。
病房不大，两张床，靠窗的那张空着。
马云飞靠在床头，身上穿着蓝白条纹的病号服，背后垫着两个枕头。
他瘦了很多，脸上的皱纹像刀刻的一样深刻，颧骨高高凸起，眼窝深陷。
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