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了一声，有人把手里的杯子重重地顿在桌上。
“这人有病吧？”
“关你什么事啊？你谁啊你？”
“人家唱歌碍你什么事了？你跑到台上来嚼舌根？”
有人在为白锦书打抱不平，声音里带著明显的愤怒。
可也有人露出了那种兴奋的表情——就是那种在路边看到有人打架时才会露出来的表情，眼睛发亮，嘴角上扬，心里想著“这瓜真大”
。
李江潯纹丝不动。
他就站在舞台中央，任凭台下的声音从四面八方涌过来，不还嘴，不解释，不接茬。
他的目光越过那些嘈杂的人群，静静地落在不远处的白锦书身上。
嘴角还掛著那抹笑容，不咸不淡的，带著一种“我说完了，你能拿我怎样”
的挑衅。
此刻，白锦书也动了。
他慢慢站起身来。
动作不快，甚至可以说很慢，慢到像电影里的慢镜头。
椅子腿蹭在地板上，发出一声沉闷的声响，那声响不大，可在嘈杂的酒馆里，却清晰得像一声警钟。
他的面色很冷。
不是愤怒的红，不是委屈的白，是一种说不清道不明的冷——冷到骨子里，冷到让人不敢靠近。
他的手里还端著那个杯子，里面还有半杯凉透了的白开水。
刘齐发现了不对劲。
他的目光落在白锦书的手上。
那只手握著玻璃杯，指节泛白，青筋凸起，像是一块被压缩到了极限的弹簧，隨时都可能弹开。
刘齐猛地站起来，伸手去拦白锦书，声音压得很低，可语气急得像著了火。
“老白，別激动！”
“不是...老白，你拿酒上去干嘛！”
“誒...小王...小王，快！
快！
去把摄像头的闸给拉了！”
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