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那股风里带著一种味道。
不是桃花香。
不是溪水的清凉。
不是泥土的腥湿。
是一种乾燥的、略带苦涩的、像存放了很多年的旧纸张散发出来的气味。
发黄的。
脆弱的。
沾著墨汁和灰尘的。
书的味道。
石猴的瞳孔猛地缩了一下。
他不知道为什么自己会对这个味道有反应。
这个假花果山里没有书。
没有纸。
没有笔墨。
这个味道不属於这里。
不属於这个世界的任何一个角落。
可他的身体比他的脑子更诚实。
那股麻木了不知多久的血液在这一瞬间像被点著了一样，从脚底板一路烧到天灵盖。
不是什么强大的力量。
不是什么惊天动地的画面。
就是一股味道。
旧纸。
竹简。
油灯烤焦书页边角的焦糊气。
石猴的脑子里“嗡”
地响了一声。
一个画面碎片毫无预兆地炸开了。
很小的一块碎片。
破得只剩一个轮廓。
一张桌子。
很破很旧的木桌。
有一条腿短了，底下垫著一块说不上来是什么材质的东西。
桌上放著一杯茶。
茶凉透了，茶叶沉在杯底，水面上浮著一层灰濛濛的薄膜。
旁边散落著几卷竹简，摊开的那一卷上墨跡未乾。
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