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中，有一种极其微弱但恒定的“压力梯度”
，指向东方，仿佛整个地块在亿万年的沉睡中，无意识地面朝着某个方向。
“跟着我，别松手。”
他握紧女儿，踏入浓雾。
雾比看起来更粘稠。
能见度迅速降到两三步。
脚下是湿滑的苔藓和松动的碎石。
阿特洛波斯走得很慢，她不仅要克服孩童的疲惫和对未知的恐惧，还要对抗这片“无故事之地”
对她本能的排斥和压抑。
她的脸色越来越苍白，呼吸有些急促。
“爸爸，我走不动了。”
她带着哭腔。
摩罗斯弯腰将她背起。
小女孩轻得让他心疼，她把脸埋在他颈窝，温热的呼吸喷在他冰冷的皮肤上。
这微弱的温暖，是他对抗这片“记录之海”
的唯一锚点。
他一步步前行。
时间感在浓雾中彻底丧失，可能走了半小时，也可能已经走了大半天。
就在他感到自己的意识也开始被那庞杂的、无意义的“存在记录”
缓慢侵蚀、稀释时，前方雾气突然变淡了些。
不，不是变淡。
是雾气被某种东西“排开”
了。
那是一座石壁。
不是山谷边缘那种自然的岩壁，而是人工——或者说，某种智能存在——开凿的痕迹。
石壁近乎垂直，表面布满规则的、平行的人工刻痕，像是用巨大而粗糙的工具反复刮擦过。
刻痕极深，边缘早已被风化侵蚀得圆润，但依然能感受到当初那股纯粹、粗暴、目的不明的力量。
而在石壁底部，离地约一人高的地方，有一个凹陷。
那是一个掌印。
巨大无比，几乎有摩罗斯整个人展开双臂那么大。
五指清晰，掌纹早已被岁月磨平，但轮廓依然带着一种令人心悸的、原始的力量感。
掌印深深嵌入岩石，边缘的石头呈放射状龟裂，仿佛承受了难以想象的压力。
摩罗斯停下脚步，凝视着那个掌印。
在“叙事真空”
中，任何“情节”
都会显得突兀。
而这个掌印，就是一个无比突兀的、强硬的“情节”
。
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