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不严重，能撑住。
天没下雨，但地上是湿的，踩上去有很轻的水声，像踩在一层薄冰上。
脑子里那个声音从早上到现在一直没有停过，它不跟着他的脚步走，自己响自己的，一会儿尖一会儿细，像一台关不掉的收音机。
俞永镇的创作室在三楼。
门照例虚掩着。
他推门进去的时候，俞永镇抬起头看了他一眼。
目光在他脸上停了一下，又移到他的膝盖上。
“膝盖怎么了？”
“摔了一下。”
吴辞晞在椅子上坐下来，把本子放在桌上。
本子是空白的。
他翻开第一页，白纸，什么都没有。
又翻了一页，还是什么都没有。
他把本子翻回第一页，笔尖悬在上面，停住了。
脑子里那个声音太大了，大到那些音符还没落到纸上就被冲散了。
他试着写了一个音，又划掉了。
音不对，脑子里有另一个声音在说“不对”
，它不让他写。
他又写了一个音，又划掉了。
纸面上留下一片涂改的痕迹，灰灰的，脏脏的。
俞永镇站起来，从柜子里拿出一个杯子，倒了一杯水，放在吴辞晞面前。
轻轻放在桌上没发出一点声音，推了一点，停在吴辞晞手边。
“今天不写也行。”
他说。
然后坐回去，打开电脑，音箱里放出音乐。
没有旋律，只有很低的背景音，像风，像远处的水流，像什么东西在地底下慢慢移动。
吴辞晞把笔放下，握着杯子。
水是温的，从杯壁渗进掌心。
他坐在那里，盯着本子上那片涂改的痕迹。
那些划掉的音符躺在纸面上，歪歪扭扭的，像一些被打断的话，说到一半就被按住了嘴巴。
他忽然觉得那些划掉的线条比写出来的音符更像他现在的声音。
音箱里的音乐换了几首，他没注意。
俞永镇没有催他，也没有看他，一直在电脑上做自己的事。
整个房间里只有那个低沉的背景音，和他脑子里那个永远不会停的尖叫。
他不知道过了多久。
可能是二十分钟，可能是四十分钟。
他把本子合上，放进口袋。
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