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“不知道。
但不管多久，我们都在。”
苏念卿点了点头，转身走了。
走了几步，又停下来，回头。
“沉舟。”
“嗯。”
“你也是。”
她转身走了。
陆沉舟站在梧桐树下，看着她的背影消失在巷子里。
风吹过来，冷飕飕的，他把领口竖起来，缩了缩脖子，转身往回走。
陈渡还站在枣树下，没有进屋。
“沉舟。”
“嗯。”
“明天放风筝。”
“好。”
陈渡抬起头，看着月亮。
月光很亮，星星很少，天空很高很远，有几朵薄云慢慢地移过来，遮住了月亮的一角，又移开了。
他伸出手，碰了碰挂在枝丫上的风筝，老鹰的翅膀在风中轻轻晃动。
他转身，走进屋。
屋里，父亲已经睡了。
呼吸很轻，几乎听不到，胸口微弱地起伏着。
床头灯还亮着，橘黄色的光照在他脸上。
那把木剑放在枕头旁边，和父亲的手靠在一起。
陈渡把灯关了，轻轻带上门。
窗外的月光透过玻璃照进来，落在父亲的脸上，落在木剑上，落在墙上的那串钥匙上。
一切都很安静。
他站在走廊里，靠着墙壁，闭着眼睛。
月光从窗户照进来，落在他身上。
那把木剑，父亲做的那把木剑，现在在他口袋里。
剑柄上刻着的两个字——“陈渡”
，歪歪扭扭的，笔画很深。
他的手指抚过那两个字，一遍又一遍。
有些东西，刻上去就擦不掉了。
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