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剑身磨得很光滑，上了清漆，这么多年了，还是亮亮的。
“你小时候，最喜欢这把剑。
睡觉都要抱着。”
“嗯。”
陈渡在床边坐下来，伸出手，碰了碰那把木剑，指尖光滑，剑身的弧度正好贴合手掌。
他握上去，手型一点没变，好像从没变过。
“再给你做一把。”
“不用。
这把还能用。”
老人把木剑放在他手心里。
“拿着。”
陈渡握着那把木剑，低下头。
木剑很小，他的手很大，握着有点滑稽。
他没有说话，喉结上下滚动了一下。
父亲看着他，伸出一只手，摸了摸他的头。
那只手很瘦，指节粗大，指甲剪得很短，手背上的青筋一根根凸起来。
但那只手很暖。
“渡儿，你是个好孩子。”
陈渡低着头，眼泪掉在了木剑上。
一滴，又一滴。
木剑上的字被泪水洇湿了，“陈渡”
两个字更深了。
“爸。”
“嗯。”
“您也是个好爸爸。”
老人没有接话。
他把手收回去，放在毯子下面，闭上眼睛。
陈渡在床边坐了很久，看着父亲的脸，看着他的呼吸一起一伏，看着橘黄色的灯光在墙壁上投下温暖的光影。
他把那把木剑收进口袋，站起来，给父亲掖了掖被角，轻轻关上门。
第二天早上，陈渡把那把木剑挂在了枣树上。
用一根红绳，系在最粗的那根枝丫上。
木剑在风中轻轻晃动，阳光照在剑身上，青漆反射出琥珀色的光。
陈渡的父亲坐在屋里，隔着玻璃看着那把剑，看了很久，嘴角带着一丝笑。
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