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我轻轻摩挲着内壁的刻字，忽然明白有些界限，早已在不知不觉中被跨越。
而这个认知，并不如想象中令人不安。
顾淮去云南前夜，又下起了雨。
他打来电话时，我正在书房处理文件。
“我在你家楼下。”
他的声音混着雨声传来，“能见一面吗？”
我走到窗边，看见他的车停在路灯下，车窗摇下一半，隐约能看见他靠在驾驶座上的侧影。
撑伞走到车边，他正闭目养神，眼下带着疲惫的阴影。
听见动静，他睁开眼，眸中瞬间漾开笑意。
“明天几点的飞机？”
我站在车窗外问。
“六点。”
他推门下车，自然的接过我手中的伞，“所以想来道个别。”
我们沿着被雨水打湿的小径慢慢走着，伞下的空间狭小，他的手臂偶尔碰到我的肩膀，带着温热的触感。
“剧本很好。”
他忽然说，“是个关于等待的故事。”
“听起来很适合你。”
我轻声说。
他停下脚步，转身面对我。
雨珠顺着伞骨滑落，在我们周围形成一道透明的水帘。
“这三个月，”
他的目光落在我的脸上，“你会想我吗？”
雨声淅沥，衬得夜晚格外安静。
我望着他被雨水打湿的肩头，忽然想起这些天他每次来找我，似乎总是在雨天。
“你记得吗？”
我轻声说，“你第一次来我家，也是这样的雨天。”
他微微一怔，随即笑了：“那天你撑着一把蓝色的伞，校服裙摆都被雨水打湿了。”
这个细节连我自己都忘了。
十二岁的他躲在母亲身后，却还记得我伞的颜色。
“那时候我就想，”
他的声音低沉下来，“这个姐姐真好看，就是太冷了。”
我们走到别墅门廊下，他收拢雨伞，水珠滴滴答答落在地上。
“临走前，能给我个念想吗？”
他问，眼神在廊灯下显得格外深邃。
我还没有回答，他却已经后退一步。
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