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顾雨落洗碗的动作停了一瞬。
水哗哗地流，冲在手背上，很凉。
她没回头，只是继续洗，洗得很慢，很仔细，像在进行某种不需要思考的仪式。
“不想。”
她说，声音很平静，平静得连自己都惊讶。
妈妈没说话。
沉默在小小的厨房里蔓延，混着水声，混着窗外偶尔驶过的、湿漉漉的车轮声，混着楼下阿婆隐约的、带着浓重口音的说话声，黏稠，沉重，让人喘不过气。
顾雨落洗好碗，擦干手，走回自己房间。
房间很小，只有一张床，一个书桌，一个衣柜。
床是房东留下的，铁架子，很旧，躺上去会吱呀响。
书桌是妈妈从旧货市场淘来的，木头，很沉，桌面有几道深深的划痕，像某种无声的诉说。
衣柜是新的，很便宜的那种，板材很薄，关不严，总有一条缝。
她走到书桌前，坐下。
书桌上摊着课本，是成都这边学校的，教材和家乡不一样，进度也不一样。
她来了两个月，拼命地补，拼命地赶，但依然吃力。
这里的老师讲课很快，口音很重，她有时候听不懂，只能课后自己看，自己琢磨。
同学们很友好，但那种友好是客气的，疏离的，带着好奇和同情的。
没有人知道她曾经是班长，是年级第一，是老师眼里的骄傲，是同学仰望的对象。
在这里，她只是一个转学生，一个说话带口音的、成绩中等的、沉默寡言的、从很远的地方来的、有点孤僻的女孩。
她从抽屉里拿出那本淡紫色的观察笔记，翻开。
笔记已经很久没写了，最后一页停在离开家乡的前一天，她写的那段话：
五月的梧桐树下，阳光很好。
我们拍了合影，肩并着肩，手拉着手。
快门按下的瞬间，我看见你眼里的我，
很小，很清晰，像一枚书签，
夹在时间的这一页，
永远停在这里，
停在这个阳光很好的下午，
停在这棵很老的梧桐树下，
停在十五岁的、还没有说再见的夏天。
下面，她用铅笔，很轻地补了一句：
可是雨落，夏天结束了。
她看着那句话，看了很久。
然后拿起笔，在新的一页，慢慢地写：
成都的雨和家乡的雨不一样。
家乡的雨是绵长的，黏稠的，像眼泪。
成都的雨是骤然的，暴烈的，像脾气。
但都一样冷。
冷在这场陌生的雨里，
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