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他看向后厨的方向。
那扇斑驳的木门虚掩著，里面传出隱约的水声。
他突然明白了他们脸上的表情。
“怎么样？”
马可挑眉，“下一个轮到我了，让你插队。”
齐克感觉胃里一阵翻搅。
他想起了磨坊影院里那些在黑暗中游荡的女人，十美元一次。
而这里，是两袋肉。
可能是卖不出去的边角料，可能是冻了很久的的存货，换一个女人在骯脏的洗手间里，用嘴服务几个满身肉腥味的屠夫。
“我只要小羊排。”
他的声音很乾。
马可脸上的笑容消失了，撇撇嘴：“隨你便。
真没劲。”
他转身去切肉，动作粗暴。
另外两个伙计也不再看齐克，继续他们的轮换。
老弗兰基全程没说话，只是低头磨他的刀，一下，又一下。
一共7.64美元，齐克付了钱，接过用牛皮纸包好的羊排。
走出肉店时，雪下得更大了，地上已经积了薄薄一层。
门在身后关上，隔断了店里的暖气、肉味和那种难以言说的氛围。
他站在雪中，手里提著给家人的晚餐食材。
雪花落在他脸上，冰凉。
齐克抬起头，看著灰色天空中无尽飘落的白色。
他突然无比清晰地意识到一件事：在这个城市，在这个时代，一切都有价格。
歌有价格：一千美元买断，或者50%的永久抽成；身体有价格：十美元，或者两袋肉；尊严、才华、未来，都有价格，而且往往低得可怜。
他可以继续用“乾净”
的方式尝试，再去另一家出版商，再被羞辱，再被威胁。
要么拿著歌试著去找大牌歌手、乐队、经纪人，再次被无视或欺骗。
或者他还是面对现实：他来自布朗斯维尔，他是个抢过机场的抢劫犯同伙。
他唯一拥有的、能帮助他在这个世界生存下去的，恰恰是那些他想逃离的东西。
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