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林栖没有把钢琴的事告诉任何人。
不是因为她答应了陆清弦，而是因为她觉得那不是一个“秘密”
——那是别人的一整个人。
你不能把一个人当秘密说出去。
但不说，不代表不想。
那架钢琴的声音像一根刺，扎在她脑子里，好几天拔不出来。
排练的时候，她会在贝斯的低音里听到钢琴的余响；走在路上，她会忽然停下来，因为脑海里又响起了那段旋律。
在康宁的时候，她学会了记住声音。
没有别的事可做，只能听。
听走廊里的脚步声，听隔壁病房的哭声，听窗外的雨声。
那些声音没有一个属于她，但她记住了每一个。
陆清弦的钢琴声也一样。
她没有刻意去记，但它自己留了下来。
季雨在排练间隙问她：“你这几天怎么了？”
林栖调着弦，头也没抬。
“没怎么。”
“那你刚才弹的是什么？”
“什么？”
“你刚才弹了一段旋律，不是我们的歌。”
林栖的手指在琴弦上停了一下。
她刚才弹了吗？她自己不知道。
手自己动的。
“没写完。”
她说。
季雨看了她一眼，没有追问。
她拿起吉他，把那几个音符重复了一遍。
“挺好听的。
写完了给我听听。”
然后她去找小也借鼓棒了。
林栖低下头，看着自己的手。
那双手记住了那段旋律，比她的大脑更早。
她拿起贝斯，把那几个音符又弹了一遍，这一次加了自己想说的话。
不是翻译，是回信。
残鸟再去野火的时候，林栖带了一个U盘。
里面不是完整的歌，只有一段录音。
贝斯打底，上面浮着一层钢琴旋律——她用MIDI键盘弹的，弹得不好，节奏不稳，力度不均。
但旋律在那里，像一个还没学会走路但已经在跑的孩子。
她把U盘放在调音台上。
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