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“写了一些，但不对。”
“哪里不对？”
“太像你们的歌了。”
陈粒抬起头，看着季雨，“我在模仿你们。
但我不是你们。
我是我。”
季雨蹲下来，平视着陈粒的眼睛。
“那你写你自己的。
别听我们的歌，听你自己心里的。”
陈粒看着她，想了很久。
“我心里有什么？”
“我不知道。
那是你要找的东西。”
那天晚上，陈粒没有回宿舍。
她留在排练室，一个人，抱着吉他，坐在那盏白炽灯泡下面。
陆鸣在楼上，透过楼梯口的缝隙往下看，看到那个女孩坐在那里，一会儿弹，一会儿写，一会儿停下，一会儿又弹。
他没有下去打扰，只是把那盏灯又拧紧了一点，然后上楼了。
第二天早上，林栖来到排练室的时候，陈粒还在。
她靠在墙角，抱着吉他，睡着了。
本子摊在地上，翻开着，上面写满了字。
林栖蹲下来，看了第一页。
我叫陈粒。
我不是残鸟。
我是我自己。
我的声音不大，但它是我的。
我不想变成别人，我只需要被听到。
林栖把本子合上，放在陈粒旁边。
她没有叫醒她，只是把自己带来的早餐——一个面包和一盒牛奶——放在本子旁边，然后轻轻地走出排练室。
阳光从楼梯口照进来，照在那个睡着的女孩身上。
林栖站在楼梯上，回头看了一眼。
陈粒在睡梦中翻了个身，把面包和牛奶搂进了怀里，抱得很紧，像抱着什么珍贵的东西。
林栖笑了。
她转过身，走上楼梯，走进了阳光里。
群夜的灯还亮着。
它从未灭过。
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