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如果那天她没有来，如果她没有看到沈棠，如果她没有认出她——她现在会在哪里？
还在上课，吃饭，睡觉。
也许还在弹琴，但一个人弹，在琴房里，关着门，不让任何人听到。
她低头看着自己的手。
手指上的茧比以前厚了，指尖有点变形，指甲剪得很短，短到几乎看不到白色边缘。
这双手和以前不一样了。
她也是。
“下个月，”
沈棠忽然开口，“群夜有一个拼盘演出。
陆鸣问我们要不要上。”
“什么拼盘？”
季雨问。
“几个乐队一起。
每个人演三四首歌。”
沈棠看着她们，“我们要演的话，需要把之前那首新歌也排出来。”
“那首还没写完。”
季雨说。
“所以快点写完。”
沈棠说。
季雨张了张嘴，想说“催什么催”
，但看到沈棠的眼神，把话咽了回去。
“行。”
季雨说，“写。”
五个人站在排练室里。
外面在下雨。
雨声从楼梯上滚下来，闷闷的，像有人在很远的地方敲鼓。
但排练室里的鼓声更近。
近到能感受到空气在震动。
林栖把贝斯挂在身上，手指搭上琴弦。
沈棠走到麦克风前，转过身，面对她们。
“来吧。”
她说。
小也敲下鼓棒。
排练室活了。
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