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他没有问。
他把问题咽了回去，和之前的许多个问题一起，沉在胃的底部。
它们不会消化。
它们会一直沉积在那里。
他抱着枕头，终于闭上眼睛。
印记还在。
但他不再看了。
他把目光转向那扇记忆中的门——那扇她走进去、而他站在外面的门。
他决定不再想象门里发生了什么。
他只想象自己站在门外的时候，转身走了。
林屿翻了个身，把枕头压在脸上。
他听见隔壁房间传来手机充电的提示音，嗡的一声，插座指示灯亮了一下，隔着墙壁看不到。
是母亲的脚步声，很轻，前脚掌着地。
床垫弹簧被压下去的声响，她的身体落在床垫上的重量。
她睡下了。
但客厅里还残留着那股气味。
林屿房间的门没有关上，他故意留了一条缝。
那股微甜的、潮湿的、不属于这个家的气味从那道门缝渗进来。
他蜷起身体，膝盖抵着胸口。
黑暗中他听见自己的呼吸声，一下一下，均匀的，但胸腔里有什么东西在收紧，像一根绳子慢慢地勒。
他知道自己不会再问了。
热水器已经给了他答案。
艺术中心的热水器上周坏了，下周才修，而母亲说她今晚在中心洗了澡。
他没有办法反驳这句话，水龙头里还是能出冷水，她可以说她冲了冷水澡。
但他知道她没有。
她头发上的洗发水气味不是艺术中心更衣室免费配的那种。
那是另一种，更浓的，带一点花香调的。
他闻得出来。
他从来没有这么仔细地闻过母亲的头发。
今晚他闻了。
他没有办法相信她的话，也没有办法反驳它。
他只能把它放在心里，一遍一遍地翻来覆去，像那些画面一样，沈砚的手，母亲的腰，锁骨下方的红印，她说“今天课多”
时呼吸还没稳的那个停顿。
那么多破绽，她从来不解释。
她并不知道会自己看到。
她。
林屿把被子拉过头顶，把自己裹在黑暗中。
外面的风停了，空调外机的声音也停了。
世界安静下来。
在那一片安静里，他清楚地知道了一件事，热水器上周坏了。
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