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左腿膝盖微微弯着，重心移到右腿。
这个站姿她维持了一分钟。
转过身。
走下楼梯。
没有推那扇门。
林屿把发卡从口袋里掏出来，举在眼前。
阳光穿过发卡的缝隙，金属条照成半透明。
缠在上面的头发丝在风里飘起来，牵到他的手指上。
他听见母亲的琴声。
不是从艺术中心传出来的。
是他脑子里的琴声——车尔尼练习曲，C大调音阶，一遍一遍重复。
第三个音阶开始变慢，慢到每个音符之间有空隙。
空隙里是呼吸声。
她在弹。
他坐在琴凳上听她弹。
他在同一个位置坐了很多个周四下午，他对着一台不打开的钢琴，听她没弹完的练习曲。
母亲在乐谱上写：“第三段慢一点。”
她弹得太快。
她总是快。
节奏稳不住。
但她不打算改。
林屿把发卡握紧。
夹子的尖端又在掌纹里扎了一针。
他的身体分泌出汗水，手掌潮湿，汗液渗进发卡缝隙。
她的头发丝被他的汗浸湿。
她的指甲油痕迹被他的指纹覆盖。
她的身体里有他的身体。
她的身体里有名字。
一个名字坐在琴凳上等着。
一个名字送白玫瑰送到被所有人看见。
一个名字在办公楼送十二朵到正确办公室。
她不知道每个名字。
她让他们排成谱，像琴键，有高有低，有黑有白。
她挨个按下，声音连成旋律。
她不弹完。
她只弹到第三段。
慢下来。
停住。
站起来说：还没练好。
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