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那种平淡里没有一丝试图改变什么东西的意图。
林屿闭上眼睛。
他想起自己在清吧里看到的那张照片——母亲穿着绿色连衣裙坐在沈砚对面，沈砚的手机在桌面反光里露出一半。
那天清吧里的灯光是暖黄色的，照在母亲侧脸上，锁骨的阴影在绿色裙子的领口上方浅浅地陷下去。
“有一次——”
父亲停顿了一下。
听筒里传来他调整坐姿的声音，椅子腿在什么硬质地面上拖了一下，发出短促的摩擦声。
“有一次我去艺术中心接她。
事先没告诉她。”
父亲的声音在这里变低了半度。
不是故意压低声音，是那种自然的温度下降，像一扇窗被推开了，外面的冷空气涌进来。
“沈砚拿着相机。
他离她一米，比一米还要近。
相机举在脸前面，镜头对着她的侧脸。
她没有看镜头，她脸对着窗户的光。”
林屿握着听筒的手指收紧了一下。
指节发白。
听筒的塑料壳在他掌心被捂得慢慢变温。
“那种表情，”
父亲的声音在这里压得更低了，“那种表情我在家里从来没看到过。”
“贺成也在看她。”
父亲说。
话题切换得很自然。
不是转折，是顺着已有的线头继续抽。
“你妈刚来这个小区那年，是三年前的夏天。
有一天晚上我回来得晚，十一点多。
从出租车上下来，经过门岗的时候，看到他站在窗户后面。”
父亲在描述这些的时候，声音里有一种奇怪的温柔。
不是埋怨。
不是愤怒。
是一种很轻的、听不出来的温柔，像在描述她的一个固定的、与生俱来的特质。
就像描述“她的左手无名指有一道疤”
或者“她睡觉的时候喜欢侧向右边”
。
“他不是在值班。
值班的人会低头看登记册、抬头看门口。
他当时两只手都撑在窗台上，身体往前倾，脸贴着玻璃，他在盯着一个方向看。”
林屿闭上眼睛。
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