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从那以后，我开始悄悄注意自己的打扮。
不是为了取悦谁。
而是化妆的那短暂过程，让我觉得自己还是“现代人”
，还没有完全被这个世界吞没。
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在那之后的日子里，我和卡卡西的互动渐渐多了起来。
不，说“多了”
并不准确。
我们从来没有约定过什么，没有正式的师徒名分，没有刻意的邀约。
但训练场的黄昏似乎有一种不言而喻的默契——我去打扫的时候，他常常在老地方，靠着同一棵树，手里拿着同一本书。
我扫地，他翻书。
时间长了，他偶尔会放下书教我点什么。
不是系统的训练，是那种随手的、兴之所至的指点。
比如有一次我握苦无的姿势不对，他走过来站在我身后，隔着一个手掌的距离，用手指在我手腕上轻轻点了一下：“这里，放松一点。”
他的手套是黑色的，指尖点在我皮肤上的触感很轻，我整个人触电一样绷直了背，他像没注意到似的走开了。
还有一次，我在练手里剑，连扔十次全部脱靶，手里剑钉在木桩以外的一切地方——地上、树上、甚至有一枚飞进了旁边的水池里。
我蹲在地上捞手里剑的时候，听到头顶传来很轻的一声笑。
我抬头，他靠在不远处的树上，书挡住半张脸，但眼睛弯了。
“你扔手里剑的方式，”
他说，“和我一个朋友很像。”
“是吗？”
我蹲在水池边，湿淋淋的手里攥着刚捞起来的手里剑，“他扔得准吗？”
卡卡西沉默了一会儿。
很长的一会儿。
长到我以为他不打算回答了。
“……他扔得比我准。”
他说。
他的声音很轻，但有什么东西在里面沉淀着。
我没有追问。
因为我知道他说的是谁。
宇智波带土。
那个在神无毗桥被巨石压碎半边身体、临死前把自己的写轮眼送给卡卡西的人。
那个卡卡西每天站在慰灵碑前、一站就是不知多久的人。
我低头把手里剑拧干，没有再说话。
心像被什么东西捏了一下。
后来的某一天，他来的时候没有带书。
那本永远翻不完的《亲热天堂》罕见地没有出现在他手里。
他靠着树干坐下来，看着训练场傍晚的光线一点一点暗下去，一句话也不说。
那天是十月十日。
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