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那人把烟叼回嘴里，抽了一口，笑了。
笑容很难看，比哭还难看。
他伸出手，指了指自己的胸口。
“我谁也不是。
我是门。”
吴道的手从刀柄上松开了。
“侯老？”
那人摇了摇头。
“侯德茂不在了。
他在门里。
我是从门里出来的。
他让我出来看看你们。
看看老槐树开没开花，看看孩子们吃没吃饱，看看灶台底下的酸菜吃没吃完。
看完了，我回去告诉他。”
吴道走到那人面前，伸出手，摸了摸他的脸。
脸是凉的，凉得像冰。
皮肤很光滑，没有皱纹，没有毛孔，像瓷器一样。
但那张脸的下面，有东西在流动。
不是血，不是肉，而是一种很淡的、银白色的光。
“他好不好？”
吴道问。
那人想了想。
“他不知道什么叫好，什么叫不好。
他不想这些。
他只是在守门。
守着门，等着门永远关上的那一天。”
吴道的眼眶红了，但没有哭。
“门什么时候才能永远关上？”
那人抬起头，看着天上的云。
云很白，很厚，像棉花一样堆在天上。
他看着那些云，看了很久。
“也许一百年，也许一千年，也许一万年。
也许永远关不上。
但他会一直守着，一直守到关上的那一天。”
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那人转过身，向院门口走去。
走了几步，停下来，没有回头。
“吴道。”
“嗯。”
“他说，酸菜吃完了，再腌一坛。
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