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光晕扩张了一些，把桌面的笔记本、图纸、那支笔重新照亮。
灯光打在他的手背上，手背的皮肤是苍白的，但指节上方那几根筋还在微微地、不受控制地跳着。
他把那只手翻过来看了一眼掌心，干燥的，没有汗。
但他能感觉到自己的心跳还压在肋骨的后面，闷闷地撞，一拍不落。
他抬手按住了太阳穴。
那里突突地跳着，脉搏撞在指腹上，又硬又急。
他闭了一下眼，又睁开。
脑子里那个画面还没有完全退干净——那个穿黑衣的背影，手抬起来的弧度，光碎的那一瞬。
他把那个轮廓在脑海里翻过来覆过去地看。
黑布长袍的料子，旧而厚，布面在热风里翻动时有一种特殊的沉坠感，像被什么东西反复浸泡过。
那个人的肩宽、身量、站姿——他把这些特征提取出来，像从数据里扒出一组离散的坐标点，在意识深处把它们连成线，叠在另一组坐标上。
宗衍。
他站在营地边缘背对他的时候，大衣下摆被风吹起，那个肩线的角度。
他站在冲沟里靠着岩壁的时候，脊背贴着石面的姿态。
他站在能量风暴中央的时候，左手抬起五指合拢的那个弧度。
所有的点全部吻合。
同一个人的背影。
同一道脊线。
同一种攥着拳头站在某种正在碎裂的东西中央不肯转身的固执。
林宿把手从太阳穴上放下来，指腹贴着桌面。
他低头，看见自己的笔记本翻开在昨天的那一页，他写下的那行"
报恩。
他说他欠了一个人。
"
旁边还有他画的那个问号。
他盯着那个问号看了几秒，然后翻了一页，从笔筒里抽出一支铅笔。
他想了想，开始画。
起笔是一个圆。
不规则的，手还在抖，圆画得有些歪，他把纸转了个方向，从另一侧补了两笔修圆了。
然后是第二个圆，同心的，间距大约两指宽。
第三个。
第四个。
他画得很慢，每画一圈就停一下，指腹在纸上摩挲着那个圆环的弧线，像是在确认什么看不见的纹路。
他一直画到第七圈，最中心的那个圆小得只容得下他拇指盖那么大。
他放下铅笔，把纸举起来迎着灯光看。
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