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那道痕迹的尽头，三公里外的一块背风巨岩下，站着一团深灰。
宗衍靠上了石壁。
石头表面的温度是零下，贴着他的脊背。
他闭上眼，右手还攥着——攥着空气，攥着刚才那只手掌合拢时残留的触感。
他的指尖在抖。
他低头看了一眼自己的手，五指微张，指节泛白，那种细密的、无法抑制的震颤从指腹蔓延到掌心，再从掌心一路窜上去，抵达胸腔深处某个被冻了四百年的地方。
他方才距离他五步。
五步。
四百年间最短的距离。
他看见了那颗泪痣。
和残影里的位置分毫不差，右眼下方，毫米级的精准。
1844年在伦敦的雾霭里他伸手去触碰那道虚影，手指穿透了，像穿过河面的月光；1944年在上海外滩的废墟间那道残影回了一次头，他狂奔过去，烟尘散尽，掌心只有铁锈和混凝土的碎渣。
每一次。
每一次他靠近，那些残影就碎掉，消散，像沙堡被潮水抹平。
他用了四百年学习不再伸手。
这次他没有伸手。
他站在五步之外，手掌合拢抽取疠气，余光里全是那个年轻医生的影子。
浅蓝衬衫的领口沾了血——别人的血，不是他的。
白大褂下摆被雪浸湿了，贴在腿上。
AR眼镜的左镜片裂了一道细纹，但里面的瞳孔干净、清醒，没有黑色脉络侵袭的痕迹。
活的。
有体温、有心跳、有呼吸，胸廓在起伏，脊背在冷空气里微微打颤。
是一个真实的人。
宗衍把右手抵在额头上，指尖的颤抖被额角的皮肤压住。
石壁在他身后，风雪在他面前，天地之间白茫茫一片，只有他一个人。
他站了很久。
久到睫毛上凝了一层细密的霜，久到那阵颤抖终于慢慢地、慢慢地平息下去。
他没有触碰他。
他不敢。
万一这一次也是假的呢？万一碰上去的瞬间，那个穿浅蓝衬衫的年轻人也碎成满天的光点呢？他花了四百年才明白，有些东西不能伸手去够，只能隔着风雪看一看，然后把名字嚼碎了咽回肚子里，继续走。
这一次不一样。
他知道不一样，可他的手指不信。
他手指记住的是穿透、落空、消散——四百年的本能记忆，比任何理智都顽固。
他松开手，从额头上放下来，垂在身侧。
左手腕上的液态金属环闪着微弱的暗红，像在替他回答什么。
他偏过头，隔着漫天的风雪朝那个帐篷的方向看了一眼。
看不见了，被雪幕完全吞了。
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